Пока я двигался, дышал
И собирался за сиренью,
Между лопаток не спеша
Ворочалось стихотворенье,
Слепое, грубое, как крот,
Нелепейшее, но при этом
С обильем тянущих темнот
И даже с простеньким сюжетом.
За стенкой стихли голоса,
Залезла кошка на колени,
Так я остался без сирени,
Зато чего-то написал
О том, что вот такой вот я,
В ужасном, к слову, настроенье,
Сижу, пишу стихотворенье,
Как будто знаю, на хуя.
Вадим Калинин.