В постели слушаю радио

Дожди в Испании, дожди в Париже,
И нервно бегают по улицам вороны.
Француз лопочет, бьёт крылом испанец,
Европа, что поделаешь, Европа.

А здесь в постели петербургской тихо.
Далёко дремлет лампа на столе, пылятся книги,
И рукопись ворчит, скрежещет буквой,
Как будто не моей рукой возникла.

Поёт, вздыхая, тёмный итальянец
В приемнике, от гордости раздутом.
Но вот Москва далёкая вплотную
Придвинула лицо и громко дышит.

Владимир Кучерявкин.