В цвете мальвы

и карликовых вишен и алой сл��вы и горного померанца и крупных колокольчиков и китайских гвоздик на шёлке-сырце

она ведёт маленький блог о докуке и острой взволнованности —

далеко-далеко отсюда —

мужчины и женщины в одеждах, пропитанных ароматами, схватываются в убывающую луну,

осмотрительно сдерживают стоны,

высокие шапки любовников повисли как улики на лоснящихся ветках,

на улице ветер дёргает шары за разноцветные нити,

медленно стекают росинки по острию камыша,

кто-то молча даёт пощёчину подгулявшему сыну,

а молодой прекраснолицый священник молится,

не зная,

что им любуются из несуществующего будущего

случайные читатели стареющей придворной поэтессы

Анастасия Романова.