Зевота сходит с языка, Икота сходит с языка, Паника полуденных угодий.

И ветер трогает траву,
И свет преследует траву.

Мы ниже полдня и травы,
Встав на бетонный блок в траве,
Мы смотрим на луня из-под полыни.
Мы смотрим на полынного луня.

И лунь отбрасывает тень,
И мир отбрасывает тень.

Мы вроде слышали про смерть,
И даже видели про смерть,
Нас даже приводили на поминки.

Мир огорожен и богат,
И тени на траве лежат,
И горизонт как земляная куча.
И полдень страшен как во сне,
И увлекает как во сне.
Не скучно и одновременно скучно.

Иван Белецкий.