Солнце выпивает меня медленными глотками.
В голове пряно, как в лавке специй.
Продавец говорит с собственными руками,
И я понимаю, что некуда деться.
«Мы – смуглые пальцы, обнимавшие рукоять,
Чуявшие, где кровь испаряется или бьётся…»
Что-то сворачивается и сочится опять
Между людей и птиц. С невозмутимостью знаменосца
Дома простирают тени с узорами из дворняг,
Лающих и скулящих, и мальчика без футболки.
– Слёзы утри, не кричи и
Догоняй.
Сухие листья, хрустящие, как осколки…
Денис Крюков.