Ноябрь

Сотканный стрёкотом молний ноябрь играет
в классики в полых парках. Ветви ив
изогнуты, как интонации плача возле камней.
Во впадинах ветра – пересечение несуществующих

взглядов, блеск полей шляпы, что снимает
фонарь перед лужей, полы пальто твоего,
не касаясь палой листвы, когда ты, промелькнув
между «должно быть» и «маловероятно»,

несёшь его на себе, как темноту. Дождь
пытается разговорить ушедшие в себя аллеи,
будто пыль касается струн гитары в пятом углу.
Близостью рук мы держим лёгкость

шестьдесят первых минут, собранных с траектории
полёта птиц, переплетающих небо шёлком
арктических нитей. Артиклями в чужом языке
мы движемся к какому-то «что» в невесомости

от непонимания к успокоению. Точно волосы
девушки, вплетаясь в косу реки иероглифом путь
(道). Глазами впитывая контуры облаков,
утяжеляя свод на цвет досуга в городских подворотнях.

Александр Фролов.