Пчёлы, ваш хозяин умер!

Я стучу по улью палкой.

Мы с ним ладили как будто – был он пьяница и мот.

Оставайтесь жить со мною, мне орешника не жалко,

Только чур, меня не жалить и делить со мною мёд.

Ну уж нет! – гудят из улья. – Мы жильё своё закроем,

Место смертное покинем, ивняки и сквозняки.

Завтра мы уйдем отсюда, золотым чернёным роем,

Ты у нас как на ладони, нам с тобою не с руки.

Ты не холоден ни жарок, слишком легок, слишком ярок.

Вот и бьют тебя мидяне, персы властвуют тобой.

Ты любить нас не сумеешь, мы ведь тоже не подарок,

Нас не всякий может холить, ведать может не любой.

Нет! Горчит твоя гречиха, липнет тополь, скучен клевер.

За печатью восковою плачет сыростью перга.

Так и скажем королеве: завтра тронемся на север,

Подстригай свои поляны, поливай свои луга.

Лена Элтанг.