Приблизится, нагнётся до мысков,
Сотрётся и опять набухнет кратко
Вечерний свет, уже невысоко
Висит его холодная кроватка.
Он свесил ноги, полные стрекоз,
Он задаёт единственный вопрос:
— Тебе несладко?
— Мне несладко.
Не разжимая кулака — течёт река.
Не разжимая век — глядит тоска.
У леса лишь воскресная прогулка:
- Стоит на месте
- И краснеет глупо.
Темнеет небо долгой переписки: неразличимо убегают вдаль
Мычания прощальные улитки, надкусанный миндаль,
Непонятые волны, шум подводный
Листвы — необъясним, бесчеловечен.
Мы — летим. И так проходит вечер.
Денис Крюков.