Листьев нет, безрадостно. Недели и месяцы
монотонной кропотливой работы, без прикосновения.
Позднее лето и старушки на набережной, в спущенных стрингах:
до них никто уже не дотрагивается с любовью,
кроме этого скупого солнца.
Я больше не думаю, что поэзия должна быть непрозрачной,
она должна быть строгой и доверительной.
Снег падает ровно, на маленькие фиолетовые цветы,
как если бы тот, кого ты любишь, был где-то поблизости
Александра Цибуля.